А мне нравятся стихи того шизофреника, о котором я выше сказал. Поэтому просто оставлю их здесь.
Сбежав из города, в котором нет тепла,
мы встретились на пляжике осеннем.
Нет смысла спрашивать — слова или игла
свели нас вместе там, когда от ремесла
и сам я стал пожухнувшим растеньем:
безумцем, чей рассудок — мотылек.
Я подошел к нему и молча сел у ног.
Он не прогнал меня. Все шелестел прибой,
как будто перелистывал страницы.
Я знал, что он далек и что с самим собой
спокойнее ему… Услужливой рабой
заглядывал я под его ресницы,
и ждал, и ждал, пока он в полусне
глаза не приоткрыл, не улыбнулся мне.
Я прикурил ему, он так же молча взял
и, к подбородку подогнув колени,
тянул, смотря на мир, как на музейный зал:
набитый рухлядью покинутый вокзал —
спектакль теней, пропущенный по вене.
Затем он встал, чтобы уйти совсем,
а я остался там, среди картин и тем.
У него еще есть стихи про психушки.